Um banco de madeira,
sobre ele a sombra de uma árvore,
criança que corre,
livro grosso,
brisa da tarde, suco de abacaxi com hortelã,
ainda mesmo que de longe
consigo ver os velhinhos a jogar dama,
como centro de toda atenção o vendedor de pipoca,
e tem o menino soltando pipa,
tantos movimentos,
gestos,
cores,
e tudo no seu ritmo,
sincronizado,
e nenhum som me atrapalha,
meus filhos vão somente até onde meus olhos alcançam,
o ar,
esse me limpa a alma de tão puro,
ao fim da tarde corro para preparar o jantar,
a noite apenas durmo,
pois em uma vida como essa não me permitiria sonhar
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